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16/01/2013 I Arte y Cultura I MARTITA... cuento de Loli Farías

La jóven escritora de Malagueño nos regala un hermoso cuento, ideal para leer en esta época de vacaciones. Aquella mañana de invierno las hojas de los eucaliptos se reían a carcajadas a causa de las cosquillas que les hacía la llovizna, se ponían re queteverde de la risa, verde, muy verde brillante. El aire frío del invierno invitaba a danzar un vals en esa esquina. El olorcito a la tierra mojada... Vamos a leerlo, no te lo podés perder.

MARTITA

Aquella mañana de invierno las hojas de los eucaliptos se reían a carcajadas a causa de las cosquillas que les hacía la llovizna, se ponían re queteverde de la risa, verde, muy verde brillante. El aire frío del invierno invitaba a danzar un vals en esa esquina. El olorcito a la tierra mojada se abrazaba a los aromas que se escapaban por las chimeneas. Parecía que el olorcito a pan casero abrazaba fuerte, pero ahí mismo llegaba el olor a chocolate caliente y mmmmm, y el olorcito de las tostadas con manteca y dulce de leche quería ganarle a los otros olores tan ricos. No era una pelea, era una danza, un vals, un encuentro, un abrazo de ricos aromas, esos aromas de delicias preparadas con amor.

Todo se veía maravilloso a través de ese ventanal. La nariz asomada contra el vidrio empañado, respiraba asombro, respiraba curiosidad, admiración por el color verde brillante de las hojas, por la llovizna que empapaba la mañana, por la tierra mojada, por… por… por todo lo que nos asombra a los cuatro años y nos perdemos de disfrutar cuando pasamos los treinta.

La punta de los zapatos aplastaba el almohadón del viejo sillón, para alcanzar la ventana. La casa estaba en silencio, ese silencio que no es ausencia.

Su mamá, un poquito en la cocina, un poquito aquí y allá, otra cosa que sorprendía, porque su mamá parecía estar en todos lados a la vez.

Su papá llegaba a las tres de la tarde. No sabía aún cuando “eran las tres”, pero estaba tranquila porque esa sirena que se escuchaba a lo lejos le avisaba que en un ratito chiquito su papá aparecería.

A diario lo esperaba en esa esquina y corría cuando allá lejos un hombre grandote, alto, con brazos gigantes y un casco amarillo en la mano la levantaba por el aire cuando se encontraban a mitad de la calle. Era doble la alegría a principios de mes cuando además del abrazo, traía la revista nueva de Billiken. Ese día seguramente al sonar la sirena no correría a su encuentro a mitad de la calle. Lloviznaba, hacía frío allá afuera.

Martita se tocaba la nariz congelada de tanto estar pegada a la ventana. Jugaba a dar bocanadas de aliento contra el vidrio empañándolo aún más. Con su dedo índice dibujaba muñequitos transparentes que tenían permiso para pisar la tierra mojada y abrazar los aromas del aire para bailar debajo de la llovizna.

A las mamás los silencios de la casa les gustan solo cuando los chicos duermen un rato. Como lo hacía Raúl con sus poquitos meses, arropado y perdido en esa cuna tan grande que su hermana odiaba cuando hacía mil maniobras para poder alcanzarlo y llevarlo con sus otros juguetes. Pero si era un muñeco, un muñeco chiquitito, que además lloraba y encima de todo, le robaba a su mamá. Pero bueno, era su hermanito y todavía no podía explicarle que le prestaba a su mamá, pero sólo un ratito por día.

Igual las mamás siempre aparecen, y más aún cuando los chicos están despiertos y en silencio.

Martita jugaba aún en el vidrio empañado, mientras el dedo índice de su mamá apareció dibujando letras. Y esas letras quedaron tan bonitas, como la cara de su mamá mirándola llena de amor.

Y de su boca, salió esa palabra pintada de un montón de “te quiero”, “te adoro”. La palabra estaba salpicada del olorcito a tierra mojada, empapada de otros ricos aromas, pintada del verde brillante de las hojas, estaba empapada de amor. “MARTITA”, dijo su mamá: “Ahí, dice Martita”.

Con sus manos de mamá, acompañó la mano de Martita y juntas volvieron a dibujar esas mismas letras, que ya no eran letras, era su nombre, ahí decía “Martita”.

Ese nombre era de ella y de nadie más que ella, porque así la habían llamado hace cuatro años sus papás, pero esa mañana, sobre el vidrio empañado, su mamá se lo había regalado. Martita estaba feliz. Ahora ya era suyo, era su nombre, era ella. Y ahí, entre las letras de su nombre, Martita guardó la sonrisa y el amor de su mamá, el abrazo en el aire de su papá, los olorcitos ricos, la llovizna de la mañana, el arrorró de su hermano y tantas cosas más.

“MARTITA” ¿Así se escribe tu nombre? Le preguntaron mientras pasaban por la ventana los recuerdos a través de los años. Y Martita respondió: “No, así no. Se escribe así”. Y Martita tomó el lápiz y lo escribió bien. Lo escribió con un montón de “te quiero”, “te adoro”, con olorcito a tierra mojada, a ricos aromas, con el verde brillante de las hojas, el abrazo de su papá que duraba hasta que volvía, y la cara de su mamá al lado suyo, también empañada como el vidrio, pero empañada de amor.

Porque así, se lo habían enseñado a escribir.

LOLI FARIAS

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